La atención de los argentinos se ha puesto en constitución durante semanas. En ese vecindario de clase media y media, en la calle San José 1111, hay un edificio de estilo francés que desde el martes 17 de junio es la prisión de Cristina Kirchner. El ex presidente agotó todos sus recursos legales y no tuvo más remedio que cumplir con una sentencia de prisión de seis años por corrupción. La vigilia móvil de televisión, los fotógrafos y militantes que esperan que el ex presidente salude desde su balcón en el segundo piso alteró la idiosincrasia del vecindario. Frente al Departamento de Kirchner hay un bar de esquina y la sede de la Facultad de Ciencias Sociales de la Universidad de Buenos Aires. En algunas calles tiene una estación de metro y la terminal ferroviaria más ocupada de la ciudad de Buenos Aires. El obelisco, ícono de la capital argentina, son algunas calles. Pero la constitución también tiene una cara oculta, que se revela a solo 300 metros de la casa de Kirchner. Allí no llega las noticias y la presencia del nuevo vecino no importa. El barrio es otro.

Taiel ha estado en el vientre de su madre durante siete meses. No lo sabe, pero está rodeado por dos de sus tías en un rincón de la Constitución. Es el mediodía del jueves y la jornada laboral comienza a estas prostitutas. Esperar las paradas en este lugar es como tocar la lotería: pueden acercarse a los clientes violentos, o aquellos que vienen al servicio tradicional y se vuelven felices y enamorados, o aquellos que los contratan para que sean compañía en un hotel en el área mientras están drogados. Estos últimos son de sus favoritos, porque no los tocan. Tamara, la futura madre, tiene 32 años. Su hermana cumplió 30 años. Entre ellos se llaman «amor», son madres de dos hombres y alcanzan los rincones de la constitución en 2013. El pueblo de vecinos, adictos, travestis, vendedores de drogas, otras prostitutas pasan por la acera. Algunos pasos, la policía detiene a tres jóvenes a quienes acusan de robar un teléfono móvil.

Las dos mujeres muestran sus planes de estudio, porque buscan trabajo. Uno de ellos estudia secundaria. «Yo por 700,000 pesos (580 dólares) trabajo en cualquier lugar. Todo es mejor y más hermoso que esto. Puedes ganar dinero aquí, pero estás destruido», dice la más joven de las hermanas. Tamara agrega: «A veces, las drogas pasadas provienen de drogas, borrachos. Más y más mujeres vienen, por necesidad económica y adicciones».

«Siempre había prostitución», dice un comerciante vecino, que prefiere no dar su nombre. “Vine al vecindario en 1962, con 10 años, y ya estaban fael. Fue hacia finales de los noventa. Usurpar alberga e instaló el negocio de narcotráfico ”, dice.

En una estación de servicio, en una avenida a través de la cual los adictos cruzan de un lugar a otro, caminando rápidamente, el vecino abre Google Maps. Muestra una referencia a un metro de su hogar. «Venta de esconder«, Dice. Es uno de los 56 bunkers identificados por los vecinos que luchan contra lo que sucede en este lado de la avenida». Llega un momento en que todo lo que sucede se está desmoronando, «reflexiona». No hay actividad o movimiento económico. Ayer no vendí nada. Mire la cantidad de negocios con Baja Blind. Mi familia tiene un apartamento para la venta. Hace unos años costó $ 120,000; Hoy no pueden venderlo o por 50,000. El vecindario se derrumbó con estos niños. Me robaron un neumático, el cable de fibra óptica rompió un vaso de un automóvil. »

La constitución sabía cómo ser un barrio de rico. En Buenos Aires del siglo XIX, el Sur era la opción más elegida por la aristocracia de Buenos Aires. La situación cambió durante la epidemia de fiebre amarilla de 1871, que mató al 8% de la población de ese tiempo. Los vecinos del sur se mudaron al norte y nada era lo mismo. Según el gobierno de la ciudad, 42,000 vecinos viven en la constitución en poco más de dos kilómetros cuadrados. Hoy se podría decir que es una especie de «barrio latino de Buenos Aires». En sus hogares, Buenos transmite la vida con peruanos, dominicanos, paraguayanos y venezolanos coexisten. También es uno de los principales centros de transford de la ciudad: aproximadamente un millón de personas pasan todos los días a través de la terminal ferroviaria de la Constitución, se conecta con el subsuelo y docenas de líneas de autobuses. Por lo tanto, también, cientos de personas llegan por día para comprar y consumir.

«¿Qué tiene una constitución diferente a otros lugares donde se venden drogas? Eso es droga y sexo aquí. Y que hay travestis», dice una de las mujeres que ofrece sus servicios frente a un hotel durante horas. Al igual que otros, debe pagar 30,000 pesos (unos 25 dólares) diariamente a un «coleccionista». «Te ven entrar con un hombre y esperan que te cobres. Si no pagas, te golpean y te dicen que no vienes más», dice la mujer y corta la charla para grabar un video para un cliente con el que está escrita en WhatsApp.

La cocaína que se vende en constitución es una de las más económicas del mercado y su pureza es mínima. Es suficiente viajar una o dos de sus calles para notar el tipo de clientes que frecuentan el área. Son las «personas en el consumidor» llamadas: adictos que perdieron su trabajo y terminaron en la calle o llegando de otros vecindarios y quedarse durante días. El ciclo es robar, comprar, consumir. Están en todas partes. Fuman cocaína evaporada en tuberías caseras, hechas de tuberías de metal. La comida es resuelta por diferentes iglesias y organizaciones sociales.

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Algunas de las situaciones que se viven de día a día y están registradas por vecinos y comerciantes suben al perfil de Instagram, vecinos de la Constitución. Una mujer acompaña durante la gira. La primera parada es sobre Garay 1269. Es el frente de una casa de balley. Mientras la policía investiga, Allana y al día siguiente se instala otra banda para vender, los vecinos alivian cuando la propiedad se cierra con cemento. Gracias a sus quejas y al trabajo conjunto que hacen con la policía, recuperaron casas que habían sido usurpadas para la venta y el consumo. «Tengo que subirme a un auto civil del gendarmería para acompañarlos en el seguimiento de un narco. Vivimos las cosas de cine», dice la mujer.

Derlis Villalba es paraguayan y conoce las historias de muchas de las «personas en situaciones de consumo». Cada mes, en su academia de peluquería ofrece 200 cortes de cabello gratis. «Tres de ellos aparecieron recientemente queriendo pagarnos el corte. Habían recuperado y logrado trabajo. Para nosotros era una caricia, pero los más comunes son recaídas», lamenta. El próximo proyecto de Villalba es un canal de YouTube. Tiene la intención de llamarlo TV de la Constitución. «Queremos mostrar lo positivo», dice, «porque los YouTubers solo vienen por los malos.